Último cumpleaños.

Casi como si todas las calles y pasajes de mala muerte llevaran a Roma, pero una Roma en llamas y cayéndose a pedazos.... es más poético.

¿Qué cosas son poéticas a estas alturas?

Algo así como despertar con el maquillaje corrido por las mañanas, con el aliento cansado y sin palabras coherentes. Eso es poesía pura, con los tacos golpeando el piso y risas miles dando mil vueltas en tu cabeza, no recuerdas el camino a casa, no recuerdas los besos con sabor a nada y el trago, pero empecemos por las respuestas que si son posibles, ¿cómo en donde?, ¿con quién? y ¿cómo pasó?, en realidad con el tiempo aprendes a dejar esas estupideces de lado es mas sano.

Nada es sano, nada es sano, nada es sano, pero como ayer te lo dije, igual vale la pena aunque no lo creas, y gritame mentirosa en la cara, tampoco me importa, libera la ira, libera tu ira en mi, no tendré más miedo de ti entonces. Te volverás uno más.

Aturdida de la nada, mar de calles de nada, ciudad de nada, soy feliz en la nada por si no te dabas cuenta... Mi nada te contaminará, moriré en nada, vendedores de nada es la moda.

And yes; she's an infectious human being.

I can't always just forget her.